uuh huu scrivere un post in un mezzo ormai obsoleto come un blog. obsoleto come tutto quanto che diviene obsoleto dopo pochi mesi in un epoca che non ricorda nulla, mezzo obsoleto e oceanico, che non è indirizzato a nessuno perché indirizzabile potenzialmente a tutti.
beh, si.
beh, 'fanculo.
che lo scriba umile e pesto qua presente ce l'avrebbe uno a cui parlare e in cui riporre parti del sé, ma piccolo problema non è chi lui (lo scriba) aveva e avrebbe voluto continuare a avere a che fare.
allora torna all'obsoleto, anche nella forma che copia male Céline (di cui peraltro lo scriba odia lo stile, non le cose che dice, ma lo stile così fottutamente francese che esprime in mille pagine quel che si potrebbe esprimere meglio in dicei) o Joyce (del quale il capolavoro lo scriba ha sempre pensato fosse una deiezione culturale che fa solo così fico studiare da giovane ma che non serva a un cazzo per la propria inutile cultura) o alcuno altro post-moderno del cazzo (cfr. Pacino in Heat).
no cazzo, no, non serve a un cazzo.
eppure lo facciamo, tutti, senza eccezione.
dio non c'é.
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